« Pars maintenant ou j’appelle la police. Mon fils m’a acheté cet appartement. »
Ma belle-mère a crié ces mots avant même que j’aie réussi à traîner ma deuxième valise sur le seuil.
Pendant une étrange seconde, j’ai cru que l’épuisement avait réarrangé la réalité. J’avais pris un vol retardé depuis Boston, mon épaule me faisait mal après six semaines à dormir dans un fauteuil d’hôpital puis un vol de nuit au siège 22C, et la fermeture éclair de mon sac à vêtements s’était fendue quelque part entre la récupération des bagages et le parking, si bien qu’une manche de mon bon manteau gris en sortait comme quelque chose de blessé. Il était presque huit heures un jeudi soir gris à Atlanta, et tout ce que je voulais, c’était entrer dans mon propre appartement, enlever mes chaussures, boire de l’eau dans un vrai verre au lieu d’un gobelet en plastique, et dormir douze heures sans interruption dans un lit qui m’appartenait.
À la place, Lorraine Whitmore se tenait dans mon salon, vêtue d’une robe de satin couleur champagne avarié, les cheveux roulés en bigoudis chauds, tenant une tasse qui avait appartenu à ma grand-mère.
La tasse de ma grand-mère. Des céramiques blanches, des violettes bleues, un petit éclat sur la poignée où je l’avais laissé tomber à douze ans et j’ai pleuré parce que je pensais avoir ruiné quelque chose de sacré. Mamie Elise avait ri, avait mis un peu de colle sur la fissure et m’avait dit : « Les jolies choses avec des chips tiennent encore le café, Claire. Ne laisse personne te dire le contraire. » Elle était partie depuis quatre ans à ce moment-là, et cette tasse était l’un des six objets au monde pour lesquels je serais retourné dans un bâtiment en flammes.
Ce qui s’est passé ensuite a tout changé… HISTOIRE COMPLÈTE à la page suivante.
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