Ma sœur a appelé à six heures et demie du matin pour m’annoncer que notre père était décédé pendant la nuit.
Le problème avec cette nouvelle, c’est que notre père était assis à un mètre de moi, à la table de la cuisine, vêtu de sa robe de chambre bleu marine, en train de boire mon café et de se pencher pour me voler du bacon dans mon assiette.
Pendant quelques secondes, je suis restée figée, les yeux rivés sur le nom de Vanessa qui brillait sur l’écran. Ma sœur aînée n’appelait presque jamais avant midi. Elle n’était pas du matin, elle ne l’avait jamais été, et surtout, elle ne m’appelait jamais avant que le soleil ne soit levé, sauf si elle avait besoin de quelque chose. Alors, quand le téléphone s’est mis à vibrer et à glisser sur la table, j’ai tout de suite pensé qu’il devait y avoir une urgence. J’étais loin de me douter que cette urgence serait de son invention.
Vanessa et moi avions toujours vécu en quelque sorte de travers. Nous n’étions pas ennemies, à proprement parler, du moins je ne l’avais jamais perçue ainsi. Nous étions deux femmes qui aimions le même père et qui n’avions jamais été d’accord sur ce que signifiait l’aimer. Elle était restée dans notre ville natale, dans le même comté où nous avions grandi, et elle avait bâti toute sa conception de la vertu sur ce fait, sur la géographie, comme si le simple fait de rester à une trentaine de kilomètres de la maison de son enfance était un accomplissement en soi. J’étais partie, et pour elle, cela réglait la question de savoir laquelle d’entre nous était la bonne fille et laquelle avait abandonné sa famille. Nous ne nous disputions pas souvent à ce sujet, car j’avais appris très jeune que se disputer avec Vanessa revenait à se battre contre la météo, mais cette dispute couvait sous la surface, comme un courant faible, depuis des décennies. Ce matin-là, elle a finalement fait surface.
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