« Combien il en a avalé ? »
La question de Megan resta suspendue au-dessus de la table comme une lame.
Personne n’avait encore parlé de poison.
Personne n’avait même affirmé que le steak contenait quoi que ce soit.
Nous avions seulement un enfant qui disait que sa viande sentait bizarre, une femme qui avait vu un flacon brun dans une cuisine et un chien qui venait de lécher une goutte de jus.
Pourtant Megan avait demandé combien Buddy en avait avalé.
Chris posa lentement sa bouteille de bière.
« Qu’est-ce que tu veux dire par là ? »
Megan cligna des yeux.
Son assurance revint presque immédiatement.
« Rien.
Je veux dire… s’il a mangé de la nourriture trop grasse.
Vous savez bien que les chiens ne doivent pas manger n’importe quoi.
»
Lauren avait déjà son téléphone à la main.
« Buddy n’a presque rien mangé.
Une goutte.
»
Le chien se lécha les babines puis s’assit près de ma chaise.
Il paraissait normal, mais le simple fait que Megan se soit inquiétée avant tout le monde avait changé l’atmosphère de la pièce.
Je regardai Ethan.
Il avait ramené ses genoux contre lui sur sa chaise.
Ses yeux allaient de sa mère à sa grand-mère, puis à Megan.
À sept ans, il ne comprenait pas encore ce qui se passait.
Mais il comprenait que son refus de manger venait peut-être de lui éviter quelque chose.
Je m’accroupis près de lui.
« Tu as bien fait de nous le dire.
»
Ma mère, Patricia, passa une main sur son visage.
« Personne ne touche à l’assiette », dit-elle.
Sa voix avait changé.
Quelques minutes plus tôt, elle reprochait à Ethan d’être difficile.
À présent, elle n’osait même plus regarder la viande.
Lauren appela la clinique vétérinaire d’urgence.
Pendant qu’elle expliquait rapidement ce qui s’était passé, Megan fit un pas vers la cuisine.
Je me relevai.
« Où vas-tu ? »
« Chercher un sac.
Cette viande doit partir.
»
« Non.
»
Elle me lança un regard froid.
« Daniel, tu es en train de monter toute la famille contre moi à cause d’une odeur.
»
« Alors tu ne devrais avoir aucun problème à laisser l’assiette là où elle est.
»
Elle ouvrit la bouche, puis se tut.
C’est à ce moment-là que je pensai au dossier dans ma voiture.
Trois semaines plus tôt, ma mère m’avait demandé de venir un dimanche après-midi.
Elle avait posé devant moi une pile de relevés bancaires et m’avait dit qu’elle ne reconnaissait pas plusieurs opérations.
Patricia n’était pas riche.
Elle avait sa maison, quelques économies, sa pension et l’argent que mon père lui avait laissé avant de mourir.
Mais elle avait toujours été méticuleuse.
Elle conservait les factures dans des enveloppes, notait les grosses dépenses sur un calendrier et connaissait presque au dollar près ce qui entrait et sortait de ses comptes.
Alors quand elle avait découvert plusieurs retraits et virements qu’elle ne se rappelait pas avoir autorisés, elle avait paniqué.
« Je deviens peut-être confuse », m’avait-elle dit.
Cette phrase m’avait fait plus mal que les chiffres.
Ma mère vieillissait, oui.
Mais elle n’était pas incapable de comprendre ses finances.
J’avais examiné les relevés.
Certaines opérations avaient été réalisées les jours où Megan venait chez elle pour l’aider à acheter
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