Victoria tendit la main vers le dossier, mais mon avocat le rapprocha calmement de lui.
« Je vous conseille de ne toucher à aucun document avant que nous ayons terminé », dit-il.
Ce n’était pas une menace.
C’était précisément ce qui rendit la phrase si efficace.
Quelques secondes plus tôt, Victoria Mendoza se promenait encore dans ma maison en cherchant le détail qui lui permettrait de prouver que tout était faux.
Une location.
Un prêt.
Un riche compagnon caché quelque part.
N’importe quelle explication lui aurait convenu, pourvu qu’elle puisse continuer à croire que je n’avais jamais été capable de construire quoi que ce soit sans son fils.
À présent, elle fixait le logo de Mendoza Hospitality sur la couverture du classeur posé devant nous.
Adrian, lui, avait cessé de sourire.
« Pourquoi notre société est-elle dans ton dossier ? » demanda-t-il.
Je regardai l’homme avec qui j’avais partagé cinq ans de ma vie.
Pendant toutes ces années, Adrian avait été persuadé de tout savoir sur moi.
Il connaissait le café que je commandais le matin, l’endroit où je rangeais mes clés, le livre que je relisais lorsque j’étais anxieuse.
Mais il ne m’avait jamais posé certaines questions.
Les vraies.
Qui était exactement mon père avant sa mort ? Pourquoi avais-je refusé plusieurs fois que son nom soit mentionné dans les journaux ? Pourquoi n’avais-je jamais eu besoin de demander d’argent à Adrian avant notre mariage ?
La réponse était simple : il ne s’était jamais demandé si j’avais une histoire indépendante de la sienne.
Pour les Mendoza, j’étais devenue Elena, la femme discrète d’Adrian.
Ils avaient supposé que le reste n’avait aucune importance.
Mon avocat, Marc Delcourt, ouvrit le premier classeur.
« En 2017, Mendoza Hospitality connaissait une crise de liquidités importante », commença-t-il.
Paula tourna la tête vers son frère.
Adrian se raidit.
« Ça n’a rien à voir avec Elena.
»
« Si », répondit Marc.
« Beaucoup plus que vous ne l’imaginez.
»
Il sortit une copie d’un accord d’investissement.
Je connaissais ce document presque par cœur.
À l’époque, la société Mendoza s’était développée trop vite.
Deux hôtels étaient en rénovation simultanément, un projet à San Diego accumulait les retards et plusieurs banques avaient refusé d’augmenter leurs lignes de crédit.
Adrian m’avait raconté cette période comme une légende familiale.
Son père, disait-il, avait sauvé l’entreprise grâce à son génie et à ses contacts.
Ce n’était qu’une moitié de vérité.
Mon père, Daniel Hart, avait fourni la majeure partie du financement d’urgence par l’intermédiaire d’une société d’investissement dont le nom ne portait pas le sien.
Hart Meridian Partners.
Lorsque Marc prononça ce nom, Victoria blêmit.
Elle savait.
Pas tout, mais suffisamment.
Adrian la regarda.
« Maman ? »
Elle ne répondit pas.
Marc poursuivit.
« Monsieur Hart n’avait aucune envie d’intervenir dans la gestion de votre famille.
Il a investi parce qu’il croyait au potentiel des actifs.
En contrepartie, il a obtenu des participations, des garanties et plusieurs droits contractuels.
»
Adrian prit le document.
Ses yeux descendirent rapidement sur les pages.
« Mon père m’a dit que cet investisseur était un fonds de Boston.
»
« Votre père préférait que vous le pensiez », dis-je.
Il leva brusquement les yeux vers moi.
« Tu savais ? »
« Oui.
»
« Depuis quand ? »
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