La première ligne de la lettre de Warren était courte.
« Si quelqu’un de notre famille essaie un jour de prendre à Nora ce que nous avons construit, ne lui donnez pas l’argent.
Donnez-lui le temps.
»
Je relus la phrase deux fois.
Frederick Peton, assis de l’autre côté de la table de conférence de la banque, ne disait rien.
Devant nous se trouvaient l’enveloppe scellée, le dossier des tentatives de transfert de vingt-trois millions de dollars et une tasse de café que je n’avais pas touchée.
Pendant quelques secondes, je revis Warren comme il était vingt ans plus tôt : chemise retroussée jusqu’aux coudes, lunettes au bout du nez, toujours méfiant dès qu’un contrat semblait trop simple.
Il disait souvent qu’un bon mécanicien ne se contente pas de regarder la pièce cassée.
Il cherche ce qui a provoqué la casse.
La lettre continuait.
Warren expliquait qu’après une tentative de fraude survenue dans l’une de nos concessions, il avait demandé à nos avocats de restructurer une partie de notre patrimoine.
Les comptes utilisés pour les opérations courantes pouvaient être administrés avec une procuration.
Mais les actifs les plus importants, eux, avaient été placés derrière plusieurs verrous.
Une partie de nos liquidités se trouvait dans des comptes nécessitant ma présence physique.
Et surtout, les actions donnant le contrôle de Morrison Auto Group avaient été transférées dans une fiducie familiale dont j’étais la bénéficiaire principale et l’unique personne autorisée à approuver une vente pendant ma vie.
Desmond ne contrôlait donc pas l’entreprise.
Il gérait certaines opérations.
Ce n’était pas la même chose.
Frederick poussa vers moi une copie d’un document.
« Voici ce qui nous inquiète le plus.
»
C’était une autorisation censée permettre à Desmond de transférer des fonds et de préparer la liquidation de plusieurs actifs liés à l’entreprise.
En bas, il y avait ma signature.
Elle ressemblait à la mienne.
Presque parfaitement.
Puis je vis la date.
Le 14 mars.
Je relevai les yeux.
« Ce jour-là, j’étais opérée de la hanche.
»
Frederick hocha la tête.
« C’est ce que nos vérifications semblent confirmer.
»
J’avais passé cette journée à l’hôpital.
Je me souvenais du plafond blanc, de la voix d’une infirmière, de Desmond qui était venu me voir le soir.
Il m’avait apporté des papiers en disant qu’il fallait signer quelques autorisations concernant les concessions pendant ma convalescence.
J’étais sous antidouleurs.
Je lui avais répondu que nous verrions cela plus tard.
Il avait insisté.
Karen était avec lui.
Sur le document de la banque, son nom figurait précisément comme témoin.
« Est-ce suffisant pour bloquer tout mouvement ? » demandai-je.
« Oui.
Et si vous affirmez que cette signature ou cette autorisation a été obtenue frauduleusement, nous devrons transmettre le dossier à notre service juridique et aux autorités compétentes.
»
Je regardai encore la feuille.
Le matin même, Desmond m’avait tendu quarante dollars pour manger.
À cet instant, j’aurais pu appeler la police.
J’aurais pu appeler un avocat et déclencher une guerre immédiate.
Mais la lettre de Warren disait : donnez-lui le temps.
Je compris ce qu’il voulait dire.
Une personne convaincue d’avoir déjà gagné finit souvent par montrer jusqu’où elle était prête à aller.
« Ne prévenez pas Desmond », dis-je.
« Bloquez ce qui doit l’être.
Mais je veux une copie complète de chaque demande,
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