« Ton mari se tue au travail pendant que tu restes allongée et tu trouves encore le culot de te disputer ? Je vais te mettre dehors moi-même ! » lança la belle-mère.
« Bonjour, Zlata Viktorovna. Je suis occupée en ce moment… Non. Non, je ne ‘reste pas juste à la maison’. Je travaille… C’est du travail… Je te rappellerai. »
Karina posa son téléphone face contre la table et le fixa quelques secondes comme s’il pouvait la mordre. Le curseur clignotait sur une maquette inachevée sur son deuxième écran, une piste audio était en pause dans ses écouteurs, et un client attendait des corrections pour mardi.
La mère d’Anton venait encore d’appeler pour l’informer que sa belle-fille ne faisait rien de toute la journée.
Ce n’est pas comme si sa belle-mère l’avait appelée pour lui demander quelque chose. Elle l’avait appelée simplement pour le lui rappeler. D’un ton désinvolte, presque en passant—et pour ajouter encore une pique.
Karina travaillait comme designer. Elle créait des identités de marque, des emballages, et parfois concevait des sites web entiers de A à Z. Elle avait quitté le travail de bureau pour le freelancing il y a environ sept ans et ne l’avait jamais regretté. Les clients venaient par recommandations, elle avait toujours assez de projets et, lors d’un bon mois, elle gagnait cent vingt ou cent trente mille roubles.
C’était plus qu’Anton ne gagnait en tant que chef d’équipe à l’usine. Il touchait environ soixante-quinze mille.
Mais, d’une façon ou d’une autre, cela ne comptait pas.
Anton ‘se tuait au travail’. Il partait à sept heures du matin et rentrait à huit heures du soir, fatigué et vêtu de sa tenue de travail—un vrai travailleur.
Karina restait à la maison. En pantoufles. Devant l’ordinateur.
Comment cela pouvait-il être considéré comme du travail ?
L’appartement lui appartenait. C’était un deux-pièces dans un immeuble neuf que Karina avait acheté avec un prêt avant même de rencontrer Anton. Elle avait déjà presque tout remboursé, il ne restait qu’un petit montant.
Quand ils se sont mariés il y a deux ans, Anton a emménagé chez elle. C’était logique. Elle possédait un appartement, lui n’avait qu’une chambre dans un dortoir d’usine. Il apporta ses affaires, posa ses haltères dans un coin, installa une deuxième étagère dans la salle de bain, et ils commencèrent leur vie commune.
Ils auraient pu vivre assez heureux sans Zlata Viktorovna.
La belle-mère avait pris l’habitude de venir rendre visite. Elle n’appelait jamais et ne prévenait pas. La sonnette retentissait au milieu de la journée et la voilà sur le seuil avec un sac de pâtisseries et les lèvres serrées.
« Je suis venue voir mon fils. Je me suis dit que je passerais voir comment vous allez. »
Sauf que son précieux fils n’était pas à la maison. Il était au travail.
Alors au lieu de rendre visite à Anton, Zlata Viktorovna venait en réalité pour passer l’inspection à sa belle-fille. Elle parcourait l’appartement, passait le doigt sur une étagère, regardait dans la cuisine et ouvrait le réfrigérateur.
«Pourquoi n’as-tu pas encore lavé la vaisselle du petit déjeuner ? Oh, Karina, comment peux-tu les laisser comme ça ? Anton va rentrer et trouvera la cuisine en désordre.»
«Zlata Viktorovna, il est onze heures du matin. Je travaille. Je les laverai avant le déjeuner.»
«En train de travailler», traînait sa belle-mère, s’installant dans un fauteuil et croisant les mains sur son ventre. «On sait bien ce que c’est, ce travail-là. Dessiner des petits dessins et traîner sur internet. Tu appelles ça du travail ? Mon Antosha, lui, travaille. Toi, tu t’amuses simplement.»
Au début, Karina supportait cela.
Elle expliquait tout calmement, encore et encore. Elle avait des clients, des délais, des contrats et des revenus réels—de l’argent dont ils vivaient tous les deux, d’ailleurs.
Zlata Viktorovna écoutait à peine et hochait la tête comme si sa belle-fille lui racontait des contes. À ses yeux, travailler voulait dire quitter la maison, aller quelque part et être à une machine ou assise dans un bureau de huit à cinq.
Tout le reste n’était que s’amuser et éviter les vraies responsabilités.
Peu à peu, la patience de Karina s’est amenuisée et elle a commencé à répondre. Pas méchamment, mais sèchement.
«Des petits dessins, tu dis ? La semaine dernière, on m’a payé soixante-dix mille roubles pour un de ces ‘petits dessins’. C’est plus qu’Anton ne gagne à l’usine en un mois. Alors tu devrais peut-être faire attention avant d’appeler ça ‘s’amuser’.»
À ces remarques, Zlata Viktorovna pinçait les lèvres en une ligne fine et s’enfonçait dans un silence vexé.
Mais cela ne durait pas longtemps.
Une semaine plus tard, la même chose se reproduisait.
Karina essaya d’en parler à son mari. Plus d’une fois.
«Anton, ta mère est encore venue aujourd’hui. Sans prévenir. Elle est restée deux heures ici à me dire que j’étais paresseuse et que l’appartement était sale.»
Anton poussait un profond soupir en enlevant ses chaussures dans l’entrée.
«Karinochka, elle ne veut pas de mal. Elle vieillit et elle est seule. Elle a juste bavardé un peu. Ne le prends pas personnellement.»
«Je ne le prends pas pour moi. Mais elle vient quand tu n’es pas là et m’interroge dans mon propre appartement. Peux-tu au moins lui demander d’appeler avant de venir ?»
«Ce serait mal d’interdire à ma propre mère de venir. Elle serait vexée. Sois patiente, d’accord ? C’est si difficile que ça ? Tu l’écoutes, tu hoches la tête deux ou trois fois, et elle repartira contente.»
Cette phrase—«C’est si difficile que ça ?»—rendait Karina furieuse.
Oui, c’était difficile.
C’était difficile d’entendre chaque semaine quelqu’un la traiter de paresseuse et d’assistée dans un appartement qu’elle avait acheté elle-même et qu’elle payait encore—un appartement où cette même personne n’était qu’une invitée.
Mais Anton ne voyait pas les choses ainsi. Ou peut-être ne voulait-il pas les voir ainsi.
Pour lui, sa mère était sa mère, ce qui voulait dire qu’elle avait automatiquement des droits. Sa femme pouvait s’effacer et endurer. Ce n’était pas difficile pour elle, après tout.
Une fois de plus, Karina ravala sa frustration, hocha la tête et retourna à son ordinateur pour terminer son projet. Se disputer avec Anton revenait à se cogner la tête encore et encore contre le même mur où était accrochée son étagère ridicule.
Voyant qu’on ne lui opposait plus de vraie résistance, Zlata Viktorovna devint encore plus hardie.
Elle ne se contentait plus de critiquer Karina. Elle avait commencé à donner des ordres.
Elle a réarrangé les bocaux de céréales dans la cuisine parce que « c’est plus pratique ainsi, et je sais mieux ». Elle a déclaré que les rideaux du salon étaient « de mauvais goût » et qu’il fallait les remplacer. Une fois, elle a même dit que Karina devrait passer moins de temps à l’ordinateur et plus de temps à cuisiner du bortsch.
“Antocha a l’air si maigre. Tu ne le nourris clairement pas comme il faut.”
Karina écoutait tout cela avec une seule pensée en tête : cette femme croyait vraiment être sur son propre territoire.
Elle pensait que l’appartement appartenait à son fils, et s’il appartenait à son fils, alors il lui appartenait aussi. C’était son domaine maternel.
Zlata Viktorovna semblait avoir complètement oublié que l’appartement appartenait en réalité à sa belle-fille.
Ou peut-être faisait-elle seulement semblant d’avoir oublié, car cela rendait les ordres plus faciles à donner.
Finalement, tout explosa le vendredi.
Karina avait enduré une semaine infernale. Elle travaillait sur un grand projet : une refonte complète pour une chaîne de cafés. Il y avait eu trois nuits blanches et d’innombrables séries de corrections.
Mais dès le jeudi, elle avait terminé et envoyé les créations avec un jour d’avance. Le client était ravi et avait versé un acompte pour la prochaine étape.
Karina pouvait enfin respirer.
Pour la première fois depuis deux semaines, elle avait une vraie journée de repos bien méritée—un vendredi où elle pouvait ne rien faire du tout.
Absolument rien.
Elle a dormi jusqu’à dix heures. Elle s’est préparé un chocolat chaud au lieu d’un café, ayant déjà bu l’équivalent d’une année de café la semaine précédente. Ensuite, elle s’est enveloppée dans une couverture et s’est allongée sur le canapé avec un livre qu’elle avait commencé en hiver mais n’avait jamais réussi à finir.
Une pluie fine tombait derrière la fenêtre. La pièce était chaude et propice à la somnolence, et pour la première fois depuis longtemps, Karina se sentit à nouveau humaine.
Elle l’avait mérité.
Elle avait tous les droits de se reposer.
Vers deux heures, la sonnette retentit.
Karina sut immédiatement qui c’était rien qu’à la façon dont la sonnette retentissait—longue, insistante et possessive.
Une seule femme dans sa vie sonnait à la porte comme ça.
Elle aurait pu l’ignorer.
Un instant, Karina envisagea de rester allongée en silence et de faire semblant de ne pas être là. Mais sa voiture était garée sous les fenêtres, et sa belle-mère l’avait probablement vue.
De plus, Karina n’avait pas l’habitude de se cacher.
Elle soupira, posa son livre et alla ouvrir la porte.
“Bonjour, Zlata Viktorovna.”
“Bonjour, bonjour.”
Sa belle-mère passa devant elle et entra dans le couloir sans attendre d’être invitée. Elle retira son imperméable et l’accrocha. Puis elle renifla l’air.
« Tu bois du cacao ? À deux heures de l’après-midi ? »
« C’est mon jour de congé. »
« Ton jour de congé, » répéta lentement Zlata Viktorovna, comme si elle venait d’entendre quelque chose d’obscène.
Puis elle se dirigea vers le salon comme un cuirassé — massive et imparable.
Karina suivit, sachant déjà comment cela allait se terminer.
Dans le salon, sa belle-mère examina la scène : la couverture froissée sur le canapé, l’oreiller marqué là où Karina avait posé la tête, le livre ouvert placé à l’envers et la tasse de cacao sur la table basse.
C’était le portrait d’une personne en train de se reposer.
Une expression triomphante apparut sur le visage de Zlata Viktorovna.
Voilà.
Elle l’avait prise sur le fait.
Elle avait enfin tout prouvé.
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