« Eh bien, eh bien, » dit sa belle-mère, posant les mains sur les hanches. « Alors, tu traînes. En plein jour. Un vendredi. À lire tes petits livres. »
« Oui, c’est ça, » confirma Karina calmement. « Comme je l’ai dit, c’est mon jour de congé. »
« Quel jour de congé ? Tu ne travailles même pas ! » Zlata Viktorovna était presque essoufflée face à tant d’audace. « Pourquoi aurais-tu besoin d’un jour de congé ? Les jours de congé sont pour ceux qui vont vraiment travailler ! Tu restes à la maison, donc chaque jour est un jour de congé pour toi ! Regarde-toi, affalée sur le canapé ! Tu pourrais au moins laver les sols ou nettoyer les fenêtres. Regarde comme elles sont sales. Tout vaudrait mieux que de traîner sans rien faire. »
Karina se redressa lentement sur le canapé et posa sa tasse de cacao sur la table.
Étonnamment, elle resta parfaitement calme à l’intérieur. Elle ne bouillonna pas de colère et ne se mit pas à trembler.
Au contraire, elle devint concentrée et silencieuse, comme on se sent après avoir longtemps marché vers quelque chose et l’avoir enfin atteint…
La suite est juste en dessous, dans le premier commentaire.
« Allô, Zlata Viktorovna. Je suis occupée en ce moment… Non. Non, je ne fais pas que ‘traîner à la maison’. Je travaille… C’est du travail… Je te rappelle. »
Karina posa son téléphone face contre la table et le fixa plusieurs secondes comme s’il risquait de la mordre. Sur son deuxième écran, le curseur clignotait sur un projet inachevé. Une piste était en pause dans son casque, et un client attendait des corrections par messagerie pour mardi. La mère d’Anton venait encore d’appeler pour informer que sa belle-fille ne faisait rien.
Sa belle-mère n’avait même pas appelé pour lui demander quoi que ce soit. Elle avait juste appelé pour le lui rappeler. En passant, presque par hasard – et pour lancer une autre pique au passage.
Karina travaillait comme designer. Elle créait des identités de marque, des packagings et parfois des sites web complets clé en main. Elle avait quitté la vie de bureau pour le freelancing il y a environ sept ans et ne l’avait jamais regretté. Les clients venaient par recommandations et elle avait toujours beaucoup de commandes. Dans un bon mois, elle gagnait cent vingt ou cent trente mille roubles.
C’était plus qu’Anton ne gagnait en tant que chef d’équipe à l’usine. Il rapportait environ soixante-quinze mille. Mais, d’une manière ou d’une autre, ça ne comptait pas.
Anton « se tuait à la tâche ». Il partait à sept heures du matin et rentrait à huit heures du soir, fatigué et vêtu de vêtements de travail—un vrai travailleur.
Karina, pendant ce temps, restait à la maison. En pantoufles. Devant un ordinateur.
Comment cela pourrait-il être considéré comme un travail ?
L’appartement lui appartenait. C’était un deux-pièces dans un immeuble neuf que Karina avait acheté avec un prêt hypothécaire avant même de rencontrer Anton. Elle l’avait déjà presque entièrement payé, il ne restait plus grand-chose.
Quand ils se sont mariés deux ans plus tôt, Anton a emménagé chez elle. C’était logique. Elle avait son propre appartement, tandis que lui n’avait qu’une chambre au dortoir de l’usine. Il apporta ses affaires, plaça ses haltères dans un coin, installa une deuxième étagère dans la salle de bains, et ils commencèrent leur vie commune.
Ça aurait aussi pu être une belle vie, si ce n’était pas pour Zlata Viktorovna.
Sa belle-mère avait pris l’habitude de venir. Elle n’appelait jamais ni ne prévenait. La sonnette retentissait simplement en plein jour et elle se retrouvait sur le seuil avec un sac de tartes maison et les lèvres serrées.
« Je viens voir mon fils. Je me suis dit que je passerais voir comment vous allez. »
Sauf que son précieux fils n’était pas à la maison. Il était au travail.
Donc Zlata Viktorovna ne venait pas vraiment pour le voir. Elle venait inspecter sa belle-fille. Elle parcourait l’appartement, passait un doigt sur une étagère et regardait dans la cuisine et le réfrigérateur.
« Pourquoi n’as-tu pas lavé la vaisselle de ce matin ? Franchement, Karina, comment peux-tu les laisser comme ça ? Anton va rentrer et trouver la cuisine en désordre. »
« Zlata Viktorovna, il est onze heures du matin. Je travaille. Je les laverai pour le déjeuner. »
« Du travail, dit-elle. » Sa belle-mère s’installait dans un fauteuil et croisait les mains sur son ventre. « On connaît bien ce genre de travail. Tu fais des petits dessins et tu restes sur Internet. C’est vraiment du travail, ça ? Mon Anton travaille. Toi, tu t’amuses seulement. »
Au début, Karina supportait.
Elle expliquait calmement, encore et encore, qu’elle avait des commandes, des délais, des contrats et de l’argent réel—de l’argent grâce auquel ils vivaient, d’ailleurs.
Zlata Viktorovna n’écoutait qu’à moitié, hochant la tête comme si sa belle-fille lui racontait des histoires. Pour elle, travailler signifiait quitter la maison, aller quelque part, être à une machine ou dans un bureau de huit à cinq.
Tout le reste n’était que jeu et esquive du vrai travail.
Peu à peu, la patience de Karina commença à s’émousser, et elle se mit à répondre. Pas de façon grossière, mais sèchement.
« Des petits dessins, tu dis ? La semaine dernière, on m’a payée soixante-dix mille roubles pour un de ces ‘petits dessins’. C’est plus qu’Anton ne rapporte après un mois à l’usine. Je ferais donc attention avant d’appeler ça ‘s’amuser’. »
À de tels propos, Zlata Viktorovna pinçait les lèvres en une fine ligne et tombait dans un silence vexé.
Mais pas pour longtemps.
Une semaine plus tard, tout recommençait.
Karina a essayé de parler à son mari. Plus d’une fois.
« Anton, ta mère est encore venue aujourd’hui. Sans prévenir. Elle est restée ici deux heures à me faire la leçon sur ma paresse et la saleté de l’appartement. »
Anton poussait un profond soupir en enlevant ses chaussures dans l’entrée.
« Karinochka, elle ne veut pas faire de mal. Elle vieillit et se sent seule. Elle a juste parlé un peu. Ne le prends pas personnellement. »
« Je ne le prends pas personnellement. Mais elle vient quand tu n’es pas là et m’interroge dans mon propre appartement. Tu pourrais au moins lui demander d’appeler avant de venir ? »
« Ce serait gênant de dire à ma mère qu’elle ne peut pas venir. Elle serait vexée. Supporte un peu, d’accord ? C’est si difficile que ça ? Écoute-la, hoche la tête de temps en temps et elle rentrera contente. »
Cette phrase—«C’est si difficile que ça ?»—agaçait Karina plus que tout le reste.
Oui, c’était difficile.
Il était difficile d’entendre quelqu’un la traiter de profiteuse chaque semaine dans l’appartement qu’elle avait acheté et payait encore—un appartement où cette personne était en réalité simplement une invitée.
Mais Anton ne le voyait pas. Ou ne voulait pas le voir.
Pour lui, sa mère était sa mère, ce qui signifiait qu’elle avait automatiquement le droit de faire tout ce qu’elle voulait. Sa femme pouvait s’effacer et le tolérer. Après tout, ce n’était soi-disant pas difficile pour elle.
Et à chaque fois, Karina ravalait sa frustration, hochait la tête et retournait à son ordinateur pour finir un autre design.
Discuter avec Anton, c’était comme se cogner la tête contre le mur même sur lequel était fixée son étagère idiote.
S’apercevant que personne ne lui résistait vraiment, Zlata Viktorovna devint encore plus effrontée.
Elle ne se limitait plus aux critiques. Elle se mit à donner des ordres.
Elle a déplacé les bocaux de céréales dans la cuisine, car, comme elle le disait, « C’est plus pratique ainsi. Je sais mieux que toi. »
Elle a dit que les rideaux du salon étaient kitsch et qu’il fallait les remplacer.
Un jour, elle déclara que Karina devrait passer moins de temps à l’ordinateur et plus de temps à cuisiner du bortsch.
« Anton a l’air si maigre ces temps-ci. Visiblement, tu ne le nourris pas assez. »
En écoutant tout cela, Karina ne pensait qu’à une chose : cette femme croyait vraiment être ici chez elle.
Elle croyait que l’appartement appartenait à son fils et, donc, qu’il lui appartenait aussi—le domaine privé d’une mère.
Zlata Viktorovna semblait avoir complètement oublié que l’appartement appartenait à sa belle-fille.
Ou alors elle faisait simplement semblant d’avoir oublié. C’était bien plus facile de donner des ordres ainsi.
Tout finit par éclater vendredi.
Karina avait enduré une semaine d’enfer. Elle travaillait sur un grand projet de rebranding pour une chaîne de cafés. Elle avait passé trois nuits blanches à corriger encore et encore.
Mais jeudi, elle avait enfin tout terminé. Elle a envoyé les maquettes un jour en avance, le client était ravi et ils ont versé un acompte pour la prochaine étape.
Karina pouvait enfin respirer.
Pour la première fois depuis deux semaines, elle avait un vrai jour de congé—un vendredi où elle pouvait ne rien faire du tout.
Absolument rien.
Elle dormit jusqu’à dix heures. Elle se fit un chocolat chaud au lieu d’un café, ayant déjà consommé ce qui lui semblait être une réserve annuelle de café cette semaine.
Elle s’enroula dans une couverture et s’allongea sur le canapé avec un livre qu’elle avait commencé en hiver mais qu’elle n’avait jamais trouvé le temps de terminer.
Dehors, une légère pluie tombait. La pièce était chaude et somnolente, et pour la première fois depuis longtemps, Karina se sentit à nouveau humaine.
Elle l’avait bien mérité.
Elle en avait tout à fait le droit.
Vers deux heures, la sonnette retentit.
Karina sut immédiatement qui c’était à la façon dont sonnait la sonnette—longue, insistante et autoritaire.
Une seule femme dans sa vie sonnait la sonnette de cette façon.
Elle aurait pu l’ignorer. Un instant, Karina songea à rester allongée et à faire semblant de ne pas être chez elle.
Mais sa voiture était garée sous les fenêtres, et sa belle-mère l’avait probablement vue.
D’ailleurs, Karina n’était pas habituée à se cacher.
Elle soupira, posa son livre et alla ouvrir la porte.
« Bonjour, Zlata Viktorovna. »
« Bonjour, bonjour. »
Sans attendre d’être invitée à entrer, sa belle-mère la dépassa dans le couloir, enleva son imperméable et le suspendit. Puis elle huma l’air.
« Tu bois du chocolat chaud ? À deux heures de l’après-midi ? »
« C’est mon jour de congé. »
« Ton jo-our de congé », répéta Zlata Viktorovna, étirant les mots comme si elle avait entendu quelque chose d’indécent.
Puis elle avança vers le salon telle un cuirassé irrésistible.
Karina la suivit, sachant déjà comment cela allait finir.
Sa belle-mère observa toute la scène : la couverture froissée sur le canapé, la marque de la tête de Karina sur l’oreiller, le livre ouvert posé à l’envers et la tasse de chocolat sur la table.
C’était le tableau parfait de quelqu’un qui se détend.
Une expression triomphante apparut sur le visage de Zlata Viktorovna.
Voilà. Elle l’avait prise sur le fait. Elle avait tout prouvé.
« Eh bien, eh bien », dit sa belle-mère en posant les mains sur ses hanches. « On traîne donc. En plein jour. Un vendredi. À lire des petits livres. »
« Précisément », confirma calmement Karina. « Comme je l’ai dit, c’est mon jour de congé. »
« Quel jour de congé ? Tu ne travailles même pas ! » Zlata Viktorovna était presque hors d’haleine d’indignation. « Pourquoi aurais-tu besoin d’un jour de congé ? Les jours de congé sont pour les gens qui travaillent vraiment ! Toi, tu restes à la maison, donc chaque jour est un jour de congé pour toi ! Regarde-toi, affalée ici ! Tu pourrais au moins laver les sols. Ou les vitres—elles sont sales. Au lieu de cela, tu restes là à ne rien faire. »
Karina s’assit lentement et posa son chocolat sur la table.
À sa surprise, tout était calme en elle. Elle ne bouillonnait pas de colère et ne tremblait pas.
Au contraire, elle se sentait concentrée et calme, comme il arrive parfois lorsqu’on avance vers quelque chose depuis longtemps et qu’on y parvient enfin.
« Zlata Viktorovna », dit-elle posément, « aujourd’hui c’est mon premier jour de repos depuis deux semaines. J’ai terminé un gros projet avec un jour d’avance. J’ai gagné honnêtement ce jour de congé—par mon propre travail acharné et mes nuits blanches. Je vais m’allonger sur mon canapé, dans mon appartement, et lire mon livre aussi longtemps que je le souhaite. Et je n’ai aucune intention de me justifier auprès de vous. »
« Quel est ce ton ? »
« Un ton normal. Je te demande poliment de me laisser me reposer. Anton n’est pas là. Il est au travail et il ne reviendra qu’à huit heures. Et si tu es venue ici pour encore une fois me dire que je suis une feignante et une profiteuse, tu ferais mieux de t’abstenir. Surtout aujourd’hui. Je ne suis pas d’humeur à l’entendre, et je pourrais finir par te demander de partir. »
C’est à ce moment que Zlata Viktorovna explosa.
Des taches rouge sombre envahirent son visage. Elle s’avança vers le canapé, domina sa belle-fille et pointa un doigt dans sa direction.
« Mon fils se tue au travail pendant que tu restes allongée, et tu oses encore répondre ?! Je vais te mettre dehors moi-même ! » hurla sa belle-mère, sa voix remplissant toute la pièce.
Les mots « Je vais te mettre dehors moi-même » restèrent suspendus dans l’air.
Les deux femmes les entendirent clairement, et dans le silence qui suivit, il devint évident à quel point elles étaient absurdes.
Karina se leva du canapé.
Lentement. Sans se presser.
Elle se redressa de toute sa hauteur—elle dépassait sa belle-mère d’une demi-tête—et regarda Zlata Viktorovna d’un air calme et déterminé.
« Tu vas me mettre dehors ? » répéta-t-elle doucement. « Moi ? D’ici ? »
« Pourquoi pas ? Anton est mon fils ! C’est chez lui, et en tant que mère, j’ai le droit— »
« Non », l’interrompit Karina. « Tu ne l’as pas. Et ce n’est pas sa maison, Zlata Viktorovna. Rappelle-toi bien ceci, puisque tu n’arrives toujours pas à le comprendre : cet appartement est à moi. Je l’ai acheté moi-même. Avant le mariage. Avec un prêt immobilier que je paie toujours seule. Anton vit ici parce que je l’ai voulu. De mon plein gré. Et tu viens ici parce que je t’ouvre la porte. Egalement de mon plein gré—pour l’instant. »
Zlata Viktorovna ouvrit la bouche, mais Karina ne lui permit pas de prononcer un mot.
« Donc, la seule personne qui peut mettre quelqu’un dehors de cet appartement, c’est moi. Je suis la propriétaire. Et tu sais quoi ? En ce moment même, j’aurais très envie d’exercer ce droit. Mets ton manteau et rentre chez toi. Cette visite est terminée. »
« Comment oses-tu… Je vais tout raconter à Anton ! Je vais lui dire comment tu m’as traitée ! »
« Dis-lui tout. Raconte-lui bien tout. »
Karina entra dans le couloir, prit le manteau de pluie de sa belle-mère sur le portemanteau et le lui tendit.
« Dis-lui que tu es entrée dans l’appartement de quelqu’un d’autre sans invitation et que tu as menacé d’en expulser la propriétaire. Répète bien ces mots-là. Ce sera intéressant de voir ce qu’Anton en dira. »
Zlata Viktorovna arracha l’imperméable de ses mains, haletant d’indignation. Elle essaya de dire autre chose, mais Karina avait déjà ouvert la porte d’entrée et se tenait à côté, la maintenant ouverte avec une expression totalement illisible.
Sa belle-mère n’avait pas le choix.
Elle enfila maladroitement son imperméable et sortit sur le palier, marmonnant quelque chose à propos de « femmes ingrates » et « mettre une vieille femme dans la tombe ».
La porte se referma derrière elle.
Karina resta un instant dans le couloir, appuyée contre le mur.
Son cœur battait la chamade. Il battait vraiment, peu importe l’apparence calme qu’elle avait affichée à l’extérieur.
Mais sous ces battements, il y avait un autre sentiment, quelque chose de nouveau et d’inconnu — une sorte de légèreté.
C’était comme si elle avait enfin exprimé à voix haute ce qu’elle aurait dû dire il y a un an.
Elle retourna dans le salon.
Elle ramassa la couverture, qui était tombée au sol même si sa belle-mère ne l’avait pas touchée pendant sa crise. Elle redressa l’oreiller, s’assit de nouveau sur le canapé, prit le cacao et en but une gorgée.
Il était froid.
Elle alla le réchauffer.
Puis elle termina son livre en silence, écoutant la pluie dehors. Bien que la journée ait été un peu gâchée au milieu, elle s’avéra finalement bonne.
Anton rentra à la maison peu après huit heures, l’air plus sombre qu’un nuage d’orage.
Sa mère, bien sûr, l’avait déjà appelé et lui avait raconté sa version des faits.
Il commença dès qu’il franchit la porte, avant même d’avoir bien retiré ses chaussures.
«Karina, qu’est-ce que tu fais ? Tu as mis ma mère à la porte ? Elle m’a appelé en larmes ! Elle a dit que tu l’as insultée et poussée dehors !»
«Je ne l’ai pas poussée dehors», répondit Karina calmement sans quitter le canapé. «Je lui ai demandé de partir et je lui ai ouvert la porte. Ce sont deux choses différentes.»
«Quelle différence ça fait ? C’est ma mère ! C’est une femme âgée ! Comment as-tu pu ?»
«Assieds-toi, Anton. Laisse-moi te raconter ce qui s’est vraiment passé. Ensuite, tu pourras réagir comme tu veux.»
Il ne s’assit pas.
Il resta debout au milieu de la pièce, les épaules voûtées et les bras croisés.
Mais il écouta.
Karina lui raconta tout du début à la fin.
Elle lui raconta comment Zlata Viktorovna était arrivée sans prévenir. Comment elle avait trouvé Karina profitant de son premier vrai jour de congé en deux semaines. Comment elle l’avait encore traitée de paresseuse et lui avait ordonné de laver le sol.
Et comment—mot pour mot—elle avait promis de mettre Karina à la porte de l’appartement.
L’appartement même que Karina avait acheté elle-même et qu’elle payait seule.
«Ce sont ses mots exacts, Anton : ‘Je te mets dehors moi-même.’ Ta mère m’a dit ça. Dans ma propre maison. Tu comprends ce que ça veut dire ?»
Anton resta silencieux un instant.
Il se frotta le visage de la main.
Karina attendit, espérant qu’au moins maintenant il comprendrait.
Au lieu de cela, il dit : « Elle ne le pensait pas sérieusement. Elle l’a dit sous le coup de l’émotion. Et tu n’es pas innocent non plus—te disputer avec une femme âgée. Tu aurais pu te taire. Ça ne t’aurait pas tué. Tu devrais lui présenter des excuses, et tout sera paisible à nouveau. »
Karina posa lentement sa tasse sur la table.
«M’excuser. Moi. Auprès d’elle.»
«Eh bien, oui. C’est ma mère. Est-ce vraiment si difficile ? Elle a dit quelques mots de trop. Elle est âgée. Que peux-tu attendre ? Tu es jeune. Tu aurais pu être la plus mature.»
À ce moment-là, Karina comprit enfin.
Le vrai problème n’était même pas Zlata Viktorovna.
Sa belle-mère était simplement comme elle était, et personne ne la changerait.
Le problème, c’était Anton.
Pour lui, sa mère avait toujours raison, et sa femme devait toujours céder.
En deux ans de mariage, il n’avait jamais—pas une seule fois—pris le parti de Karina.
C’était toujours «supporte», «cède», et «est-ce vraiment si difficile ?»
C’était comme si Karina n’avait ni sentiments, ni dignité, ni droits à elle. Son seul devoir était de plaire à tout le monde et d’apaiser chaque conflit.
«Tu sais, Anton», dit-elle doucement, «je viens de comprendre quelque chose. Tout ce temps, je croyais que ta mère était le problème. Je pensais que si elle arrêtait de venir ici et de me critiquer, tout irait bien. Mais ce n’est pas elle le problème. C’est toi.»
«Que veux-tu dire ?»
«Je veux dire que tu ne m’as jamais défendue. Pas une seule fois. On me traite de profiteuse et on me menace d’expulsion chez moi, et toi tu viens ici et tu me dis que je devrais m’excuser. De quel côté es-tu, Anton ?»
«Je ne suis du côté de personne ! Je veux juste que tout le monde vive en paix !»
«Vivre en paix veut dire que moi je reste silencieuse et que je supporte tout pendant que les autres font ce qu’ils veulent.»
Karina se leva.
«Non. Cela ne se passera pas ainsi. Ça suffit.»
«Assez de quoi ?»
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