— Nous avons récolté vos légumes pour nous, vous êtes seulement deux, vous ne pourrez jamais manger tout ça, — annonça joyeusement ma belle-sœur à la datcha.

Ma riposte l’obligea à tout rendre.

L’odeur lourde et étouffante des feuilles de tomates froissées me frappa le nez dès que je franchis le seuil de la serre.

Encore mercredi, de lourdes grappes de tomates « Cœur de bœuf », gorgées d’un jus brillant, pendaient ici, tandis que de dodues tomates bordeaux foncé « Maures noires » se cachaient dans le feuillage et que de tendres poivrons dorés brillaient au soleil.

J’avais prévu de consacrer tout ce week-end à faire des conserves.

Mais à présent, devant moi, il ne restait que des plants nus et mutilés, avec des branches cassées.

Des tomates vertes piétinées traînaient sur le sol, arrachées à la hâte puis abandonnées par quelqu’un qui les avait jugées impropres.

La terre était couverte de traces de pas qui n’étaient pas les nôtres.

Je restais là, incapable de respirer, sentant monter en moi une vague de colère froide et étouffante.

À cet instant, j’entendis des pas derrière moi, puis une voix joyeuse qui ne semblait éprouver aucune gêne.