Je fermais le café quand j’ai trouvé une petite enveloppe qui m’était adressée dans notre pot à pourboires – Ce qu’elle contenait m’a poussée à tout laisser tomber et à partir sans même fermer à clé
Papa n’avait pas passé dix-huit ans à me chercher.
Puis j’ai regardé le dossier que Daniel m’avait demandé de signer.
Tout à coup, j’ai compris.
« Il veut que je dise que c’est maman qui l’a tenu à l’écart », ai-je dit.
Megan a hoché la tête lentement.
J’étais prête à parler.
« Il prétend qu’Arthur l’a exclu parce que maman l’a tenu à l’écart de la famille. Ta déclaration l’aiderait à faire valoir qu’il a été injustement écarté. »
Ce client régulier et discret. Ses pourboires généreux. La façon dont il s’attardait au comptoir pour me regarder compter la caisse.
Papa n’avait pas passé dix-huit ans à me chercher.
Il avait passé trois mois à chercher un moyen de s’immiscer dans le testament de grand-mère.
« Je veux juste récupérer ma fille. »
Alors je l’ai appelé.
Et je lui ai dit que j’étais prête à parler.
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Avant qu’il n’arrive, j’ai réglé un minuteur de cinq minutes sur mon téléphone et je l’ai retourné sur la table.
Il est arrivé tout sourire, un bouquet dans une main, le dossier sous le bras.
« Tu serais venu me chercher ? »
Je lui ai servi un café et je l’ai laissé parler. Il m’a redit à quel point je lui avais manqué, combien d’anniversaires il avait comptés de loin.
« Je veux juste récupérer ma fille », a-t-il dit. « Ça a toujours été ça, tout ce que ça a jamais été. »
J’ai posé ma tasse et je l’ai regardé.
« Tu serais venu me chercher ? S’il n’y avait pas eu d’argent ? »
Son sourire s’est effacé.
Il cligna des yeux. « Bien sûr, Julie. »
« Avant ou après avoir engagé le détective privé ? »
Son sourire s’est effacé.
« Avant ou après avoir contesté le testament il y a trois mois ? Avant ou après avoir passé trois semaines assis à mon comptoir à faire semblant de ne pas savoir qui j’étais ? »
Son sourire vacilla, mais juste une seconde.
« Je vais partir d’ici avec toi. »
« Ce n’est pas une question d’argent, Julie. C’est ce que ta mère m’a pris. Dix-huit ans. Ma fille. Ma famille. »
« Alors retire ta contestation. »
Il fronça les sourcils. « Julie, ce n’est pas si simple. »
« Si tu es revenu pour moi », dis-je, « retire-la. Dis à ton avocat que tu ne veux pas de l’argent d’Arthur. Je vais partir d’ici avec toi tout de suite, et on pourra tout recommencer. »
Ce n’est pas moi qui t’ai manqué.
Pour la première fois depuis qu’il était entré dans mon café il y a quelques mois, Daniel ne savait pas quoi répondre.
J’ai attendu.
« Arthur me devait de l’argent », dit-il enfin. « Je ne vais pas renoncer à ce qui aurait dû m’appartenir. »
Voilà. Pas « tu m’as manqué ». Pas « je veux récupérer ma fille ».
« Maman a bien fait de s’enfuir. »
M’appartenir.
« Ça ne t’a jamais appartenir », ai-je dit.
Je repoussai le dossier sur la table, sans l’avoir signé, et retournai mon téléphone.
Le minuteur est arrivé à zéro et a émis un bip.
Je me suis levée et j’ai pris mon sac. J’en avais fini. Mais avant de partir, j’ai regardé Daniel.
