La clé USB tomba sur la table du greffier avec un bruit presque insignifiant.
Pourtant, dans cette salle d’audience, ce petit morceau de plastique sembla peser plus lourd que les 4,7 millions de dollars au cœur du procès.
Ma mère fixa l’enveloppe ouverte.
Mon père, qui avait passé la matinée à me regarder avec mépris, se redressa brusquement.
À côté d’eux, M.
Whitman ne tenta même plus de sourire.
Le juge Morrison prit l’enveloppe et lut l’inscription manuscrite.
« À ouvrir uniquement si mes enfants contestent mon testament.
»
Il releva les yeux.
« Cette écriture est-elle authentifiée ? »
Je lui tendis une copie du dossier de l’avocat de ma grand-mère.
« Oui, Monsieur le Juge.
L’original a été conservé par son cabinet.
La chaîne de possession est documentée.
»
Whitman se leva.
« Nous ignorions l’existence de cette pièce.
»
« Vous ignoriez beaucoup de choses », répondit le juge, sans agressivité, mais assez sèchement pour que Whitman se rassoit.
Mon père se tourna vers moi.
Pour la première fois de ma vie, je vis dans ses yeux quelque chose que je n’y avais jamais vu lorsqu’il me regardait.
Pas de fierté.
Pas de regret.
De l’inquiétude.
Ils venaient de découvrir que la fille qu’ils décrivaient comme incapable de garder un emploi avait passé des années dans les opérations juridiques militaires, qu’elle avait plaidé des dossiers complexes à l’étranger et qu’elle savait exactement pourquoi elle avait laissé trois témoins parler sans les interrompre.
Je ne voulais pas simplement montrer qu’ils mentaient.
Je voulais que leurs mensonges existent d’abord, clairement, sous serment.
Le juge autorisa la lecture de la clé après que le greffier eut vérifié son contenu dans le respect de la procédure.
Pendant ce temps, je commençai avec le registre des visites.
Je rappelai mon père à la barre.
Il marcha plus lentement qu’auparavant.
« Monsieur Parker, vous avez déclaré sous serment que vous rendiez visite à votre mère aussi souvent que possible.
C’est exact ? »
Il regarda son avocat.
« Oui.
»
« Combien de fois, approximativement, au cours des dix-huit derniers mois de sa vie ? »
Il haussa les épaules.
« Je ne sais pas.
Beaucoup.
Une fois par semaine, parfois davantage.
»
Je posai le registre devant lui.
« Pouvez-vous montrer au tribunal les entrées correspondant à ces visites ? »
Il regarda la première page.
Puis la deuxième.
Son visage changea.
Son nom apparaissait trois fois.
Trois visites en dix-huit mois.
Ma mère, deux.
Moi, quatre-vingt-six.
Il tenta immédiatement de se reprendre.
« Je ne signais pas toujours.
»
« Vous avez également affirmé que j’avais changé les serrures pour vous empêcher d’entrer.
»
« C’est vrai.
»
Je sortis le rapport de l’établissement.
« Reconnaissez-vous la signature du directeur des opérations ? »
« Je ne sais pas.
»
« Le rapport indique que les serrures ont été changées après plusieurs tentatives d’accès en dehors des horaires autorisés.
L’ordre émane de l’établissement.
Mon nom n’apparaît nulle part.
»
Il serra les mâchoires.
Je poursuivis.
« Savez-vous qui tentait d’entrer après les horaires ? »
Whitman se leva.
« Objection.
»
Le juge regarda le document.
« Rejetée.
Il peut répondre.
»
Mon père resta silencieux.
Je pris une seconde feuille.
« Le rapport de sécurité mentionne votre plaque d’immatriculation à
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